HORA E VEZ

Baseado na novela A hora e vez de Augusto Matraga do livro Sagarana de Guimarães Rosa.

 Ilustração de Poty.

No leilão daquela noite, depois que a gente direita foi saindo embora, só ficou a multidão enchaçada.

Nhô Augusto estava entre eles, com seus guarda-costas, quando chegou recado de Dona Dionóra:

Nho Augusto nem deixou o mensageiro acabar de falar:

- Desvira, Quim, e dá o recado pelo avesso. Eu lá não vou.

Você viaja, amanhã, com Siá Dianóra mais a menina.

Dianóra recebeu o recado em silêncio. 

Sentia pelo desleixo.

Contrariara e desafiara a família toda

para se casar com aquele doido sem detença. 

Aguentara sete anos. Agora, tinha aparecido outro.   

De manhã, com o sol nascendo, iniciaram a caminhada.

No início do segundo dia, bem no brechão do Bugre,

estava seu Ovídio Moura: -"Dianóra você vem comigo".

Pegou no colo a menina e falou:

-“Você volta Quim Recadeiro e fala com seu patrão que Dona Dionóra mais a menina vão viver comigo.”

"Quando chega o dia da casa cair – que com ou sem terremoto é um dia de chegada infalível - o dono pode estar:  de dentro ou de fora. É melhor estar de fora. Mesmo estando de dentro, mais vale todo vestido e perto da porta da rua".

Nho Augusto estava na cama, o pior lugar que há para se receber uma surpresa má. Mandou chamar seus capangas.

Voltou o Quim com nova desolação.

Os capangas tinham se ajustado, os quatro, um a um,

com o Major Consilva. Trocaram de lado.

Qualquer um caipira outro, 
sem ser Augusto Estêves, 
naqueles dois contratempos, 
teria percebido a chegada do azar,  
passaria umas rodadas sem jogar, 
fazendo umas férias na vida.

Nhô Augusto era couro ainda por curtir. Cresceu poeira. 
Major Consilva foi falando alto, risonho e ruim:

-“Tempo de bem-bom se acabou, cachorro de Estêves.”

A capangada pulou de porretes, derrubou o cavalheiro. 
Depois de muita pancadaria, de muitos ossos quebrados, 
ressoou a voz do Major:

-“Arrastem fora das terras...marquem a ferro e matem”.

Quando o ferro quente marcou a glútea direita,

Nhô Augusto, com um berro , reviveu, 
pulou no precipício onde ia ser jogado.

Deram-no por morto. Fincaram cruz no lugar.

O casal que morava no fundo do brejo,
achou-o, cuidou das quebraduras. 
Meses de fubá ralo, querosene nas feridas bichadas 
e muita reza curaram, de corpo e alma, Nhô Augusto, 
que passou a ser temente a Deus,  
adotou o casal de pretos como seus pais.

Um ano depois, ao iniciar caminhada pelo sertão, ajoelhou-se, 

abriu os braços em cruz e jurou:

- “Eu vou para o céu e vou mesmo, por bem ou por mal”.

Onde foram viver, de tão bom que ele era, 
ajudando a todo mundo e rezando sem parar, 
ganhou fama de meio doido, meio santo.

Tempos depois, oito homens, 
que de longe se via eram valentões, 
entraram no povoado.

O bando desfilou com o chefe no meio,

O povo com medo de falar e de ficar mudo.

Nhô Augusto foi fazer recepção.

Fez convite para arranchar em seu sítio.

Com todo o bando, Joãozinho Bem-Bem lá pernoitou.

No outro dia, na despedida, nos agradecimentos, 
Nhô Augusto foi convidado para integrar o bando.

- Ah, não posso! Mas nunca que eu hei de esquecer

 seu convite, meu amigo, meu parente,

Joãozinho Bem-Bem.

Passou mais tempo, muito mais, anos.

Quando, naquele dia, Nhô Augusto 
encostou a enxada na porta,

 não possuía ideia nenhuma do que ia fazer.

Dali a pouco, nada para retê-lo. 

Nhô Augusto estava madurinho de não ficar mais.

Saiu montado em  jumento que foi quem o dirigiu.

Um dia, e sempre chega um dia, 
entraram, os dois, no arraial do Rola-Coco.

No momento, uma agitação assustava o povo.

Alegrou-se ao saber que era seu amigo, 
seu compadre Joãozinho Bem-Bem

Nhô Augusto foi recebido com muita satisfação:

- Êta, mano velho... estamos de saída, 
mais falta ainda ajustar um devido... 
mataram o Juruminho...foi à traição...
o assassino caiu no mundo,...
a família vai pagar.

Enrolando palha de cigarro Joãozinho Bem-Bem continuou:

-  Gostei da sua pessoa. Já lhe falei e torno a falar: 
é convite como nunca fiz a outro! 
Olha...as armas do Juruminho estão aí, 
querendo dono novo... toque nelas.

Nhô augusto pegou as armas. 
Os olhos cresceram e brilharam.

Nisto, um breve estardalhaço à entrada da casa.  

Era um velho, o pai do assassino.

- “Ah, seu Joãozinho, não judia da minha família”.

- E quem é que teve piedade do Juruminho, baleado por detrás?

- “Então eu lhe peço que de ordem de matar só este velho". 

-Lhe atender não posso e com o senhor não quero nada. 
É a regra... um dos seus dois filhos tem que morrer e, 
as mocinhas são para os meus homens.

Nhô Augusto viu aí, a chegada da sua hora e vez. 

Dando, com certa dificuldade, tom calmo às palavras, falou:

- Não faz isso, meu amigo seu Joãozinho Bem-Bem.

O que você quer fazer é coisa que 
nem Deus manda, nem o diabo não faz. 
Estou pedindo como amigo.

A sua mão esquerda acariciava a lâmina da lapiana, 
enquanto a direita pousava no pescoço da carabina.

- “Pois pedido nenhum desse atrevimento 
eu até hoje nunca que ouvi nem atendi”.

Pois então... (e Nhô Augusto riu e era o riso do capiau 
ao passar a perna em alguém, no fazer qualquer negócio) 
meu amigo seu Joãozinho Bem-Bem, é fácil...

mas tem que passar primeiro por riba de eu defunto.

A casa matraqueou que nem panela de assar pipocas.

Nho Augusto ferido e ferindo, gritou:

- A gostosura de fim-de-mundo. 
Para o céu eu vou nem que seja a porrete!

Três dos cabras correram. Outros três estavam mortos.

Foi seu Joãozinho Bem-Bem quem avançou.

Nhô Augusto talhou de baixo para cima, 
do púbis a boca do estômago, 
fazendo seu Joãozinho cair ajoelhado, 
recolhendo os seus recheios nas mãos.

Só então, Nhô Augusto, bambeou.  

O velho correu para acudir. 
Quis levá-lo para casa.

- “ Não... quero me acabar aqui, olhando o céu. 

Diga que meu nome é Nhô Augusto Estêves, das Pindaíbas”.

Depois, morreu.

CONLUIO

Baseado na novela “Conversa de Bois” de Guimarães Rosa,

                                          Baseado na novela Conversa de Bois do livro Sagarana de Guimarães Rosa                                                     Ilustração: yrodar.wordpress.com


De repente, os ruídos de um carro de boi.

Logo depois, surge na curva,

o menino guia;  Tiãozinho.

Vinha triste, mas andava ligeiro.

A dois palmos de sua cabeça, 
avançavam os bois da guia: 
Namorado e Buscapé.

O carro, de oito bois, era de Agenor Soronho.

Tiãozinho, um pedaço de gente,

puxando a vanguarda, dava direção, tenteava os bois.

 Em silêncio,tocaram mais de quilômetro,

até que Brilhante, boi parelha do Dançador, falou:

- “ Nós somos bois...Bois de carro.

Há, também, o homem,

que é comprido demais, para cima,

e não cabe todo de uma vez,

dentro dos olhos da gente”.

No carro de bois, Agenor Soronho leva carga

de rapaduras pretas, mais um defunto.

É o pai do menino, seu guia, que morreu no amanhecer. 

Em cima das rapaduras, o defunto, com os balanços, 
havia rolado para fora do esquife.

O lenço de amparar o queixo, 

não tinha valido de nada, a boca berta 
dessorava babujando e empesteando tudo.

Uma grande porção de moscas,

encantadas com o carregamento

duplamente precioso, vinha vindo também.

Soronho olha para o sol, se enfeza e grita com Tiãozinho:

- Tu pensa que os outros vão ficar no Arraial, 
com o cemitério aberto, esperando a gente?

O pai não é meu não...o pai é seu...

Tiãozinho pensa:

O pai deixou de sofrer; cego e entrevado há anos.

Ah... da mãe eu não gosto.

Mãe da gente devia de ser velha,

séria, rezadora, que não tivesse outro homem.

Como é que ia gostar de mãe,

que abraça o Soronho?

Olha para detrás.

Soronho está caminhando em cima dos bois. 
Abaixa a cabeça e pensa: - Bem que ele podia cair.

Após subida brava, o boi Buscapé pergunta:

“ - O que está fazendo o carro?" 

 "O carro vem andando atrás de nós”.

- “O homem dorme... assentado na ponta do carro.”

O boi Realejo fala:

- “ O homem está escorregando ...

vai  pouco de cada vez, 

 está pendendo para fora do carro... 
se  cair, morre.”

O boi Namorado: 

-“O bezerro-de-homem quando está andando
 meio dormindo, pensa quase como nós.

Tenho medo que ele entenda a nossa conversa”.

O boi Barbagato saiu do silêncio: 

“ – Se o carro desse um abalo maior...

se nós todos corrêssemos ao mesmo tempo...

o homem cairia”.

Tiãozinho deu um grito e, 
com um salto para o lado, abriu o caminho.

Os oito bois, das quatro juntas,

jogaram-se para diante de um vez.

O carro pulou forte e Agenor Soronho caiu.

A roda direita quebrou-lhe o pescoço.

Constatada a desgraceira, 
Tiãozinho falou para os bois:

Mhú...Matamos seu Agenor Soronho...Mhú.

Moug...morto matado...Mhú...

quem manda agora... Moug... sou eu.

Tiãozinho não...Mhú...Tiãozão.

DESINTERNANDO-SE

O dia era 13.

Por sorte, talvez, 
ainda uma quinta.

Mary Joe,

sem aviso prévio,

deu um piripaque,

prostrou-se trêmula

 em sua cama e apagou.

Corre, acode,

chama o médico.

- “O mais recomendado é internar.

A ambulância vem apanhar”.

Já era madrugada da sexta

quando Mary Joe, 

no quarto do hospital, 

entrou no soro.

A medicação foi certeira.

No entardecer da sexta,

 já lúcida, Mary

começou a indagar:

- “Onde é que eu estou”?

No hospital.

- “Mas que besteira... eu não tenho nada”.

“Quero ir ao banheiro”

Não pode sair da cama, está no soro.

- “Mas eu preciso ir ao banheiro...”

Não pode. Está de fraldão. Faça aí mesmo.

Foi aí que o médico entrou no quarto,

e é aí que começa, de fato, a história:

“ Respondeu muito bem aos medicamentos.

Poderá ter alta na segunda”.

A sexta anoiteceu com

Mary irritada, impaciente.

querendo sair da cama,

querendo ir ao banheiro.

Na madrugada do sábado,

 no escurinho do quarto, 
Mary Joe quietinha

desceu da cama,

arrancou o soro.

 Com a agulha no braço

e o sangue espirrando

no piso branco do quarto, 

anunciou:

-“Vamos embora”.

Corre-corre geral.

Não aceitou novo soro,

nem voltar para a cama.

No sábado, cedinho,

deram-lhe alta.

Mary Joe havia se desinternado.

PENSAMENTOS DE SALÃTHIEL

O poema é condensado da obra "O marido pródigo" de Guimarães Rosa.

A vida é amasiada com Salãthiel,

que tem sempre a postura de quem

esta recebendo ovação.

Esperto, sabe como ninguém,
 entre muitas outras coisas,

que quando um cavalo 
começa a aparecer mais comprido

é que o arreio está saindo para trás,

com o respectivo cavalheiro.

Sabe que ninguém manda em coração,

e por isso, não se deve ficar adiante de boi,

nem atrás de burro, nem perto de mulher.

A estrada do amor,a gente já está mesmo nela,

desde que não pergunte por direção nem destino.

A casa do amor,em cuja porta 
não se bate nem  se espera

fica um pouco mais adiante.

“SEM EIRA NEM BEIRA”

                                                  Para Maria Célia Marques.

O poeta,

sempre mais sensibilidade

do que razão,

quando exacerbado

em seu mundo,

e o chilrar de um sabiá,

no início da primavera

pode provocar o fenômeno,

é capaz de tudo,

até de se postar de Deus.

Feita a faxina cósmica,

não satisfeito,

vai jardinando a natureza

até constatar,

num repente de lucidez,

provocada por pedra no caminho,

a impossibilidade da possibilidade.

Aí, só lhe resta,

como a todos nós,

os “sem eira nem beira”,

sentar-se na Via Láctea,

e se por a chorar.

ENVELHECENDO

Aos noventa e três,

Mary Joe,

volta e meia,

sonha acordada.  

Como está acordada,

encasqueta que o que

pensa estar vivendo

é certo, não é sonhado.

Quer ir embora,

voltar para a sua casa

de onde nunca saiu.

Pergunta como vai dar conta

das crianças (Cybele e eu)

que saíram sem dizer 

pra onde iam e ainda não voltaram.

Depois de pouco tempo,

diante das evidências,

rende-se aos nossos argumentos.

Percebe, então, que viveu

um sonho acordada.

Aí, totalmente lúcida,

ri de si própria,

diz que está caduca.

Olha-me nos olhos,

pede-me desculpas,

me emociona.

Sorrio...
primeiro, com discrição.

Depois, 
sem nenhuma cerimônia,

de mãos dadas, 
rimos juntos.

DANDO NOTÍCIAS

- “O amigo anda com poucas palavras”.

Estou, novamente, as voltas com o Rosa.

Relendo Sagarana,

no meio do “Burrinho pedrês”,

onde estou montado, sem sela,

no “Sete-de-Ouros”,

debaixo de aguaceiro

que só Deus para acudir.

Dize-me: - “Saudade de palavras!”

Como ousar com palavras

ao lado de “Um chamado João”,

poema de outro monstro

chamado Drummond?

Quando em maré

de leitura dos mestres,

sinto-me apequenado,

vexado com minha ousadia. 

Coloco na gaveta de chave,

os bloquinhos com as canetas.

Volto a ser apenas o caipira

que é, na verdade,

do que mais sei e gosto.

Grato pela preocupação.

Um beijo com o jeitão,

o gostinho e o cheiro

do Grande Sertão.