MINHA MÃE É UMA PEÇA

                                                               Para Dea Lucia Amaral

Não é apenas por ser um filme

que fala de mãe, e mais ainda,

de uma amenizada família Rodriguiana

que precisa, com premência, ser visto.

É mais... infinitamente muito mais.

É ver para crer a obra inovadora,

a arte revolucionária de Paulo Gustavo

que, fazendo rir e chorar, faz refletir.

Não, não é, em absoluto, 
apenas mais um filme.

É um poema moderníssimo, transplantado,

via milagre da cinematografia, 
que decodifica a sensibilidade
para o entendimento de todos.

Salve Paulo 
que não é só Gustavo,

viva Paulo 
que é, também, a musa tão materna

que o pariu,  
o educou e o inspirou,  

para  criar e nos dar esta 
extravagantemente encantadora
"Minha mãe é uma peça" 

SÓ DEUS SABE.

Quando a campainha tocou, 
o relógio marcava 16h.

De bermuda e deitado, 
lia Nelson Rodrigues.

Levantei-me. 
Descalço fui abrir a porta da frente.

Da varanda vi minha mãe. 

Sua acompanhante

 apresentava semblante de preocupação.

Antes que pudesse me manifestar,

Mary Joe se adiantou:

- “Vim ver o meu neto.

Um amiguinho dele passou

lá em casa e me disse

que o Vinicinho se machucou.”

Disfarçando, a acompanhante
 constrangida, balançou a cabeça em negação.

Após breve hesitação, 
tempo para saber o que falar,
sorrindo,defini:

 Não aconteceu nada com o Vinicius.

Será que a senhora não sonhou?

Firme a mãe insistiu:

- “Quero ver o Vinicinho”.

Mãe, respondi ainda sorrindo,

o Vinicius já tem 43 anos.

Já não mora aqui há muitos anos.

Foi como se tivesse despertado:

- “É isso mesmo... 

O Vinicius mora em Valença."

Como que pedindo desculpas, continuou:

"Meu filho, não sei o que ocorreu.

Não ando com a cabeça muito boa.

Acho que é a idade.

Quantos anos eu tenho”?

A senhora tem 91.

No mês que vem vai fazer 92.

Já totalmente lúcida,sorriu.

Olhou-me, 
balançou a cabeça
em auto reprovação,
acenou em despedida,  
e começou a caminhar

de volta para sua casa.

Ainda pude ouvi-la falar

com a acompanhante:

-“Caramba...91, quase 92 anos,  

onde será que vou chegar?

A FOTO DE ATAIR

Cumprir  os ajustes,

foi sempre coisa minha.

Com a fotografia copiada

e a dedicatória impressa,

fui para casa de Mary Joe.

Entrei anunciando;

trouxe-lhe a foto da Atair,

sua amiga de quem falamos ontem.

Sorrindo esticou as mãos.

Procurou os óculos no pescoço

e deu a primeira impressão:

-“Bonita foto...mas eu não a reconheceria.

Deve ser o tempo, não é, meu filho.

Muito tempo passado.”

Enquanto falava,

mantinha os olhos na foto,

sorria deliciada.

- “Quando você arranjar um tempinho,

vamos fazer-lhe uma visita”?

Disse olhando para mim,

como se procurasse uma confirmação.

Voltou a olhar a fotografia.

“É, ela diz que já não mora em Barra

mas não revela o novo endereço”.

Sem muito pensar, posicionei-me:

- Sua amiga agora mora no céu.

Nada mais perguntou.

Com a foto na mão direita

caminhou dois passos em minha direção.

Encostou a cabeça em meu tórax,

do meu lado esquerdo.

Percebi, como até então nunca,

a fragilidade física de minha mãe.

Estático, não me manifestei.

Envolveu-me com os braços,

com a foto na mão em

suave e longo abraço.

De repente, baixinho,

 bem baixinho,

como se não quisesse incomodar,

começou a chorar.

A B D I C A R

                             Para Bete, maior do que a Muralha da China.

Primeiro, 
e faz tanto tempo,

assustei-me

com o 
descompassar

do meu coração.

Depois,

deixei-a colocar-me

cabresto, 

como fazem 
as crianças 
em suas pandorgas.

Cativo,

permiti 

a ancoragem

em meu coração.

Deu no que deu.
Três filhos,
três netos.

Bendita abdicação

                                   

       

S I L Ê N C I O

                                                          Para Dra. AMANDA da REDE SARAH                                 

Na moderna sala de espera estava só.

A televisão convocou-o pelo nome,

Informou-lhe a ala e o número do consultório.

Na porta, a doutora já o esperava.

Lado a lado, como velhos amigos,

sorrindo um para o outro, caminharam.

Na mesa de atendimento,

a tela de um notebook

já ligado, permitiu-lhe saber

que se falaria de seus exames.

-“Hoje vou lhe mostrar como você está.

Posso lhe adiantar, que bem, muito bem.

Infelizmente, apesar dos inúmeros exames,

não conseguimos chegar a um diagnóstico.”

Esperou algum tempo por

uma manifestação que não veio.

Sorrindo, recomeçou:

-“Quando você nos procurou,

veio em busca de um diagnóstico.

Já se sabia portador de uma ataxia.

Queria saber a causa.

Não a tenho, o que não é raro.

Mais da metade dos atáxicos

não são diagnosticados.”

Fez uma nova pausa.

Parecia querer uma manifestação.

Como o silêncio se manteve,

Tratou de quebra-lo:

-“Não pense que perdeu seu tempo,

que se submeteu, novamente, aos

sacrificantes exames inutilmente.

Sabemos que você não tem nenhuma

entre as chamadas  doenças graves,

que são as que geralmente levam a óbito.

Você tem apenas uma ataxia”.

Um período de silêncio um pouco maior.

-“Eu poderia estar lhe dizendo

que o senhor tem um tumor de cerebelo,

uma esclerose múltipla, um câncer.

Felizmente, não é o caso.”

Diante do silêncio mantido,

com toda a ternura, concluiu:

-“Se fosse possível, eu lhe diria

que o senhor fez uma ótima escolha.

Não sei o que provocou a sua ataxia,

Mas, de uma coisa, não tenho a menor dúvida:

o senhor é um homem de sorte, de muita sorte”.

FELICIDADE

Cumprindo sua missão,

é feliz até onde pode,

apesar de exalar amor demais

em  seu dúbios escritos.

Sem a rigidez de um Carvalho,

embora lhe tenha a origem,

nunca foi nem sim, nem não.

Nunca fez milagres,

o que é vantagem grande

pois não se ganha

a pecha de santa.

O meio do caminho

foi sempre o seu preferido.

A origem, perdida no tempo,

não comprovada em documento

dá-lhe certa frustração.

É uma espécie em extinção?

Não...  é como tiririca!

São destinos incertos,

horários confusos,

(e os fusos meus Deus?)

Linhas paralelas

convergentes, divergentes.

Em qual estação saltar?

Era esta, não é essa.

Já passou?  Vai chegar?

Em toda esta loucura

O destino que se procura,

desejo de todos

é estação que nunca vai chegar. 

SÁBIA, SEMPRE SÁBIA.

Hoje,

ao entrar em sua casa,

encontrei-a de pé,

no meio da sala.

Cravou-me um olhar surpreso,

interpelante, inquisitorial, mas.

acima de tudo, assustado.

Em fração de segundo,

percebi-me, para ela,

um estranho. 

Fui ao seu socorro:

De braços abertos, exclamei:

- Mary Joe, minha querida mãe,

como passou o dia?

Em sua face

uma espécie de reviravolta

restaurou-lhe a normalidade..

Desconcertada ainda,

tratou de se justificar:

- “ O que você arranjou?

Está rejuvenescido, mais bonito”.

Prontamente inventei:

Chego do salão;

barba, cabelo, sobrancelhas

e, pasme, hidratante no rosto.

- “Então é isso. Está diferente,

Tão bonito que mal o conheci.

Você não aparenta a idade que tem”.

Feliz, pelo final feliz,

desconversei:

É mãe... mas a idade está aí.

Não tenho como fugir dela.

- “Besteira.

A idade é o que se aparenta.

O resto não tem nenhum valor”.

O DUBLÊ

                                         
                                                                     Para o mestre Nelson Rodrigues

No dia do casamento,

O pedido solene do sogro;

-“Quero um neto”.

Três meses,

seis meses,

um ano.

Sem comentar

foi a  médico famoso,

desconhecido em seu meio:

-“Estéril. 

Sem alternativas.

Irremediavelmente estéril”.

Ao chegar em casa,

desolado, ouviu do sogro;

“E o meu neto”?

Sorriu e não hesitou:

"Estamos caprichando".

Certa tarde,

cinco anos depois,

no trabalho,

atendeu a telefonema

da esposa.

Pouco depois de desligar, 

pálido por alguns segundos, 

entrou em êxtase.

Com o semblante feliz

 gritou várias vezes 

para que todos, na repartição, 

pudessem ouvir:

- "Minha mulher está grávida. 

   Vou ser pai".

Ajoelhou-se e,

comovendo a todos,

com o olhar no crucifixo 

pregado na parede,

chorou convulsivamente,

como só os pais

são capazes de chorar.

EXTERMÍNIO

Meus olhos 
estão se cansando
de mim, 
da vida.


 Não são
 os que te conheceram.
Não mais 
doces e castanhos.

Já não se cerram 
no dormir tranquilo,
não despertam
 sorrindo para a vida.

São olhos 
duros e frios,
 tristes e pesados,
desbotados e sem vida.

Custa-me crer... 
Serão mesmo os meus olhos?