PRESIDENTE JOÃO ZAMBELI

Sem mais nem menos,

um mal estar.

Corre para a  Santa Casa.

Pressão vinte e oito.

Leva para Vassouras: AVC.

Transfere para o Rio,

 o São Lucas vai resolver.

 Dopado,

 entubado,

 traqueostomizado:

uma “Via crucis”

 A Ilha continuou, mas... tensa.

As informações, em surdina,

sem pressa e sem vontade, 

um mau sinal.

Eram o avesso do Presidente:

falante, pragmático,

transparente, alegre,  

criativo, arteiro.

De repente, 

"não mais que de repente",

em plena ressaqueada manhã

da segunda de Carnaval

( poderia ser em outra data?),

após curtição do Cordão da Bola Preta,

 a notícia escancarada:

Acabou o sofrimento,  

João Zambeli se “encantou”.

Se já não podia ser aqui,

subiu e foi brincar o Carnaval.

O SORRISO

No início era Sonia Helena da Rocha,

a Soninha da Dona Hilda, do seu Lourival.

Depois foi Sonia Helena Mansur,

a Soninha do Flavio Mansur,

a mãe do Marcelo, da Fernanda.

A menção às “crianças” me leva

à “Casa da Dona Irene”,

mãe de toda uma geração,

onde quase que diariamente,

durante infância e adolescência,

bati ponto procurando o Flávio.

A vida que provoca

encantadoras aproximações,

é a mesma que afasta

sem maiores explicações.

Nos últimos cinquenta anos,

nunca fui à casa do amigo,

nem ele a minha.

Passa tão rápido o tempo,

que não nos damos conta de nada.

Em um átimo, setentões.

Atam-se nós, 

desatam-se nós.

Que corda bamba!

Não passaram e não passarão,

a lembrança do convívio,

a admiração crescente,

a alegria dos encontros,

a imagem forte,

gravada na mente,

como amorosa tatuagem,

do sorriso bonito da Soninha.

REENCONTRO

A aflição que tanto

o angustiava,

de repente,

desapareceu.

Sentiu-se leve.

A sensação,

finalmente,

era boa.

Tão boa!

Ouviu, ainda longe,

uma voz,

um chamamento:

-“Pai...papai”.

Estaria sonhando?

Forçou a atenção,

procurando o entendimento

Em um átimo,

tudo ficou claro:

Era sua filha

que se aproximava.

Vinha flutuando.

Tentou levantar-se.

Viu que, agora,

era fácil;

estava levitando.

Abriu os braços

para Gabi que,

felicidade nos olhos,

vinha sorrindo.

Era o dia das crianças e

Jorge Aníbal de Andrade

havia se “encantado”.

A JANELA

Em todos os dias, repito o ritual .

De segunda à sexta, há quase dois anos.

Da janela do meu quarto, no terceiro andar,

aguardo que ele apareça no extremo da rua.

São dois quarteirões e eu curto,

com toda a intensidade possível,

o caminhar, a aproximação,
imaginando-o vindo ao meu encontro.

Quando está bem perto,

recuo, afasto-me da janela.

Não resistiria a um possível apelo

daquele olhar castanhos esverdeados,

quase transparente.

Passado meio minuto,

que controlo no relógio,

volto à janela e o acompanho,

agora pelas costas,

até que dobre a esquina,

saia do meu campo visual.

Então, cerro a janela, 
deito-me na cama,

fecho os olhos e revivo

em minhas saudades, 
momentos nossos,
mantendo-o, 
teimosamente, 

em meu coração.

DO CIRCO VIVO E DO DIREITO À FUGA

Um dia haverá em que o sol e a terra,

por causas divinas, geográficas ou políticas,

aproximar-se-ão tanto que ninguém mais

viverá a sombra de outro.

A luz intensa impedirá que a noite

acoberte a face real do homem.

Será o fim da mentira e da violência.

Cara a cara, descoberto, não se viola, não se mente.

Força-se a vontade, cuida-se da aparência.

Finge-se não ser, vive-se não sendo.

Com o passar do tempo, o homem ciclotímico

se amoldará na dubiedade e não mais se encontrará.

Aí, a fraternidade paradisíaca renascerá.

A igualdade deixará de ser mito,

a cor da pele, o berço e o sangue,

não mais mandarão nem serão mandados

Se o sol tornar a se afastar, se a noite voltar a existir,

o homem agora, não por vontade, mas por circunstâncias,

já humanizado, não retroagirá.

Luter King, Hiroshima e Vietnã não mais existirão.

Os homens estarão envolvidos com o cultivo das flores,

que, finalmente, serão trocadas entre irmãos.

PRÓXIMA PARADA

Após setenta e dois anos

entre erros e acertos,

procuro um norte para o que

ainda possa haver de futuro.

Recorro a genética e vejo que meu pai

encantou-se aos sessenta e nove anos.

Já passei da hora!

Socorro-me com Mary Joe

que resistiu até aos 93.

 Mais 21 anos não dá

e também não quero.

O passar dos trens de carga da MRS,

extremamente barulhentos mesmo ao longe,

me relembra ter sido, Barra do Piraí,

o maior entroncamento ferroviário do Brasil.

Devaneio para a década de 50 e lá estou eu,

sentado na poltrona de um vagão

dos equivocadamente eliminados trens de passageiros.

Surge o bilheteiro, fardado, gritando:

-Próxima parada... Estação do "Encantamento”.

Fingindo não entender, faço cara de paisagem.

O bilheteiro, um tom acima, repete:

-Próxima parada... Estação do "Encantamento”.

Preocupado com minha indiferença,

Inclina-se ao lado da minha poltrona e

 vaticina, baixinho, no meu ouvido :

-Passageiro de Barra do Piraí...

próxima parada, Estação do "Encantamento”.

AS CRACAS

Definiu:

Irá aproveitar a virada do ano para

livrar-se de todas as cracas.

Fez sua lista, 

embora soubesse ser desnecessário.

Todas as cracas eram, 

na verdade, uma só: Ele.

Pensou nas providências 
a serem tomadas:

Pular as sete primeiras ondas, 

a mais prazerosa.

O mar tão perto é tão lindo.

Flores para Iemanjá.
É a solução.
Doze rosas brancas

e mais uma única, 
vermelha, 
no meio do buquê.

Será um massacre.

O branco da paz 

haverá de vencer,

por compressão ou asfixia,

a rosa vermelha, 
paixão,
craca da qual
ainda não 
conseguiu se livrar.