SEGREDO

Em praia seixosa,

Em seixal camuflado

a mulher achou

e apanhou um seixo.

Em contrapartida aos seixeiros,

após burilá-lo, 
por uma semana,

com arte e destreza,

repôs o seixo em seu nicho

Ao seixo adornado 

deu última olhadela.

Jogou-lhe beijo 

explicitado de saudades 

e, embrenhando-se

na floresta de carvalhos,

sumiu.

Parece ter sido este

o primeiro milagre.

A praia seixosa, 

com o seixo adornado 

e o tempo passando

virou santuário.

Velas e flores para Iemanjá, 

(só poderia ter sido ela)

alem de guloseimas e

pedidos de mais milagres.

Para os laicos, 
entre eles eu,

ficou tão somente, 

o enigma criado

pelo seixo adornado.

O que pretendia a mulher?

SEM DOLO

                                                       Para Bete.


No rádio do carro

pluguei o pen-drive.

A voz,
misto de suavidade e rudeza

(en)cantou.

Era Nana:

“- O nosso amor parou por aqui.

Foi bom para você, foi bom para mim”.

Como se houvesse

ouvido o meu pensar

(Como pode?)

Veio em meu socorro:

-“O amor acontece na vida,

estavas desprevenido e,

por acaso eu também”.

Vendo-me, ainda, insatisfeito,

novo socorro; agora, definitivo:

-“Quem inventou o amor,

não fui eu, não fui eu

não fui eu, não fui eu

nem ninguém”.

DISSIDENTES

                                                                           Ao amigo Ronaldo Ayres.

No Pasta Pizza 
da Avenue des Champs Elysées,

ao iniciar a terceira 
taça de champanhe,

amuado,
 Ronaldo fez a declaração interrogativa:

“Magoa-me muito ver

o que o tempo fez 

com a nossa geração”.

Respirou fundo e, 
apesar da minha

perplexidade, continuou:

“Onde o brilho dos olhos, 

o branco do sorriso, 
o viço da pele?

O que aconteceu com os nossos cabelos?”

Tolerante e sabedor do peso 

das duas primeiras taças,

sorrindo, contra-argumentei:

Não é o que penso e vivo.

Vejo-nos como estávamos,

quando ainda no porão 
da casa da Dona Irene 
(mãe de toda uma geração).

Quando nas domingueiras dançantes,

na varanda do Dr. Paulo Guedes.

O que sinto 
é saudade do estarmos

caminhando na Governador Portela,

com o uniforme do Nilo Peçanha.

Entrávamos ansiosos, 
recendendo 

a “Lancaster”, 
na matinê do Brasília. 

Enfeitávamo-nos para a Exposição.

Sabadeávamos, ao som 
de Ed Lincoln, 

no bar da piscina do BTC. 

Exibíamo-nos no “footing” 
da Governador Portela,

 felizes e fazendo felicidade. 

Inventamos o "Vergonha do Soçaite", 

batucamos no terreirão da sede velha 
encompridando o carnaval.

É assim que nos vejo e, 
sobretudo, vejo a mim.

-“Você não está enxergando bem", interpelou-me. 

 "Vá a um oculista. 

Deve estar com miopia".

Diante do meu contraditório

balanceamento de cabeça

e da afirmativa peremptória

(trôpego sim, míope não),

carinhoso e sorridente diagnosticou:

-“Uma miopia de fundo poético.

Uma bendita miopia”.

Levantou a taça e propôs:

-“Um brinde a ela”.

MARY JOE

Quando completou

noventa anos,

Sem mais nem menos, 

veio com a novidade:

- “Não gosto do meu nome: Zezé. 

Nunca gostei.

Não se sabe nem

se é nome de homem

ou nome de mulher.”

Meu argumento veio fácil:

O seu nome não é Zezé.

É Maria José.

-“Também não gosto”.

De pé e solene,

pedi autorização 

para um rebatismo.

“O que é isso”? 

A partir de agora,

com a autoridade 

que a condição de 

filho mais velho me dá, 

designo-a Mary Joe.

Sorrindo, repetiu:

-“Mary Joe”. 

Olhou-me com

uma espécie de admiração

E disse:

 “Gostei”.

A partir de então,

entre nós, 

nunca mais Zezé.

O BLOCO DO SERENO

                                      Para João Bosco (Boa Pinta)

De uma das mesas

do Moulin Rouge,

minha cabeça,

na velocidade da luz,

e em sentido inverso

ao das horas,

atravessou o Atlântico

e me deixou na sacada

do Correio da Barra,

sob a proteção

do Chequer Elias.

Foi de lá que eu vi.

Era uma sexta de 1958.

Apinhada, 
a rua Governador Portela

aguardava, 
em desvario,

o Bloco do Sereno.

Assustado,

vi um veículo,

entre o foguetório,

abrindo espaço

na multidão.

Na frente,

sorrindo,

extasiado,

braços abertos,

pintando e envernizando,

bordando, 
chuleando

e engomando,

quase levitando,

João, 
não o “Trinta”,

mas o nosso
 “Boa Pinta”.

Em trono de realeza,

no alto do caminhão,

Angelita Martinez.

A vedete de maiô,

exibia as coxas mais

inacreditáveis e

cor de rosa que já vi.

Aos catorze anos,

olhos arregalados,

estatelados,

perdi a voz.

Quanto mais

as coxas

se aproximavam,

e eu já não via

mais nada

além das coxas,

mais eu tremia.

Quando, acho,

ia desfalecer,

o som de um pistom

e um piscar de olhos,

em um átimo,

me retornaram

ao Moulin Rouge.

Meu Deus!

Por quê?

Estava tão bom.

DÉJÀ VU

Em Paris,

sabe Deus a razão,

acordei correlacionando

os meus quinze anos,

quando beatificado

levitava com a maior desfaçatez,

com a proximidade dos setenta,

que desobriga

das angústias do protagonismo,

permite a acomodação.

  Dissidente, 
me faço espectador, 
como se estivesse 
na poltrona de um cinema 
e  vivencio,

em inúmeras reprises, 
aplaudido de pé,

o mais emocionante filme 
a que já vi;

a retrospectiva da 
minha própria vida